"Lágrimas de cocodrilo": Mujeres. ¿Y qué?

De libros de mujeres. Pues si. Qué tal un  viejo debate: existe una literatura femenina? ¿Escriben diferente las mujeres? ¿Escriben diferente por ser mujeres? 

Aviso que sólo voy a plantear preguntas. Aviso que alguna vez mantuve -y alguna amiga escritora, y feminista, lo recordará- que existe literatura, y ya. Y que ahora no estoy tan segura. Y me pide el cuerpo reabrir el debate, así que propongo a los y las que quieran entrar al trapo que, o bien lo comenten al pie de esta columna, o bien me escriban a rpereda@diariocritico.com y yo iré anexando a las próximas "Lágrimas de cocodrilo" esos textos adjuntos, discutidores en uno y otro sentido.

Mujeres que van a estar de actualidad hoy:  Para empezar por una de las veteranas, Ana María Matute, que ya tiene el cervantes en su estantería y que ocupa el sillón K de la Academia (tentación de escribir "okupa", la K es la letra más moderna): Destino va a ir publicando, en una preciosa edición, ilustrados por Albert Asensio, sus libros infantiles, y ya están en las librerías y casetas los dos primeros: El saltamontes verde, y Sólo un pie descalzo. Y recién salido, en la colección juvenil de Nevsky -esa pequeña editorial que yo conocía como entregada a la traducción de los grandes rusos- la primera historia de El joven Moriarty, que puede ser el malísimo enemigo de Sherlock Holmes pero cuando era niño, que firma Sofía Rhey -que a lo mejor firma también Savia Negra, su segunda novela en Alfaguara. Lo ilustra Alfonso Rodríguez Barrera. Y van las infantiles por delante, porque esta del libro debe ser una fiesta para los niños: que aprendan a celebrar la buena literatura.

Y sigo: Dos novelas, de dos estupendas novelistas, están llegando -entre las de otras escritoras- a las mesas de novedades. La mujer que llora, de Zoé Valdés, y Hot sur, de Laura Restrepo. Completamente distintas entre sí, tienen en común que tratan sobre mujeres -como Ana Karenina, por ejemplo-, que de alguna manera las protagonistas sufren -claro que sin sufrimiento, qué novela existiría, que me digan alguna- y que están escritas en un castellano jugoso de América, un poco mixtificado por el contagio de otras lenguas. En la de Restrepo, instalada en la emigración sudamericana en los Estados Unidos, no sólo aparecen esos préstamos del inglés que se han ido castellanizando, esos traslados semánticos que enriquecen y llenan de color unas hablas prodigiosas. En la de Valdés, aquél jugoso cubano de Te doy la vida entera, se ha neutralizado a veces, exigido por el propio tema. La mujer que llora es Dora Maar, que fue amante y modelo de Picasso, un Picasso bastante terrible en lo privado, y todo el mundo de las vanguardias de París con su lado claro y su lado oscuro. Lo dicho: dos grandes novelas. Las dos, con el sello de Planeta.

Y luego, para cambiar de tercio, Sabático, un libro de poemas -¿poemas?- de Berta Jayo, publicado al amparo del MAS, el Museo de Arte Contemporáneo de Santander, ilustrado por ella misma. Y.... intervenido: mi ejemplar, por ejemplo, tiene un par de páginas rotas, y otras pegadas, y cada uno es distinto del otro. El libro es un poco indescriptible, un poco dadá, con unas gotas de genio. Roza los límites de la poesía y los templa. A veces te da una sorpresa, y basta. Ella debe ser un personaje bastante especial y dinamizador, y es una de las que participan en esas jornadas de arte total que se celebraron en Santander, los últimos cuatro meses, a día por mes, y en las que participaron poetas, artistas plásticos, músicos, arquitectos..... Y cuya reseña adjunta pueden leer si pinchan aquí.

En esa jornada participan mujeres y varones, en paridad o casi casi en mayoría de mujeres.... No los he contado. Así que tómenselo como una aportación un poco insidiosa a ese debate que....bueno. Ustedes dirán.

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